* * *
Сердце рвется пополам,
в лоскутки-полоски:
я стихов – то здесь, то там
слышу отголоски.
Но по дому – топ-топ-топ! -
колобродит дочка.
Соль рассыпала.
Ах, чтоб!...
Упорхнула строчка.
Новый образ вдруг возник:
степь… гроза... раскаты…
Сын пришел.
Принес дневник.
Боже…
Степь, куда ты?!
Муж у двери – всех милей -
а в глазах у мужа:
не нальешь, жена, мне щей -
овдовеешь тут же.
Пол помыть, постричь бы дочь,
довязать рейтузы...
От меня несутся прочь
ветреные музы.
За спиной лишь: «хи-хи-хи» -
мне б такую живость…
Не слагаются стихи!
Значит, жизнь сложилась.