+++
Что ж, цена не проставлена.
Кто читает про сталина,
кто мечтает – имя его прославлено
миллионами тонн крови
наших людей – не только его холуев – смертями,
на каждой версте костями, крестами –
памятниками подлости и безропотности.
До сих пор мы живём его строем
и до сих пор причитаем:
«Меня не касается, не коснётся,
а других… да! первого – моего брата! пожалуйста!
К стенке: он, гад, меня обижает
по моей неопытности!»
Когда же народ проснётся?
Не повернуть обратно?
Господи! Мне страшно: мало били нас?
Жалость. Моя жалость.
Наверное, это от бедности,
но от бедности духовной:
не обязательно тот умён, кто смеётся.
Но и не тот, кто рыдает.
И мы доиграем день вчерашний,
как пьесу для неоконченного пианино
с названьем «Держава»,
с сёлами и городами,
изъезденную коммунизмом до обидного,
изношенную силой верховной.
Путь России – бессмысленная извилина.
Но на этом пути её осенило
Божьей милостью:
Страдания, страдания, страдания…
+++