Мой родной город - слов лучше еще не придумали.
И я солгу, сказав, что его не найти на карте.
Когда приезжала в последний раз? Что-то подсказывает, что в марте.
И он снова зовет меня в кожу вплетенными струнами.
Как всегда, рыбаки с вечно загорелыми лицами
Сматывают удочки, щурясь от полудневого солнца.
Сколько не мотай, все на круги вернется,
Люди, звуки, облака с перелетными птицами.
А потом вечерами вдыхаешь. бульварный воздух,
Засидишься недолго за чашечкой черного чая.
Встретишь близких знакомых, связанных раньше мечтами,
И внутри замирает твой маленький микрокосмос.
Тебя время может сколько угодно бросать, выжимать и путать.
Только сердце твое прикипело вот к этим стенам.
Этот город живет в тебе и бежит по венам,
Пробуждая от солнца счастливым субботним утром.
Ноги сами приносят туда, где все пропиталось счастьем.
Где ты так прожил, как больше нигде уж не проживешь.
Где ты все отдал, но столько же и возьмешь,
Вновь забрасывая широко свои рыболовные снасти.
Куда ты вернешься, билет покупая домой.
Ты можешь любить Москву до безумия и до дрожи.
Но только здесь - до безмолвия и мурашек по коже.
И где ты бы ни был, твой город всегда с тобой.