Мы, родившиеся в Питере –
люди оттенков Луны,
цвета фонарей в чёрных водах Невы,
цвета розового туманного восхода.
Мы прячемся от гранита в гулких сырых подворотнях,
мы втоптаны в этот гранит,
выстроены, зажаты колоннами и рострумами летучих кораблей...
Или же мы - медузы, наколотые на шпили?
Наши лёгкие – острова: Елагин, Аптекарский, Каменный…
Наша кровь – водица, а вены – каналы,
по которым катерки развозят чудаковатых туристов:
они не знают, что город лишили бивней неохватных тополей,
их аллергичного зимнего пуха.
Они не знают, что белые ночи бывают только в Питере
и больше нигде на Земле.
В толпе наше уединение, прибежище – Эрмитаж,
а сны… наши сны кафедральны
на хорах да на галёрках старинных концертных залов.
Мы – город высокомерных эстетов,
малахольных пасынков российских,
коих не одолеет никогда никакая Москва.