На весах середины весны... чертит ветер смешные узоры...
и прозрачность летит с высоты, развевая чужие глаголы...
то французским грассирует день... то немецким рычит чей-то полдень...
лишь цветёт молчаливо сирень, покоряясь любой непогоде...
За окном та же вишня и сад, голубым говорят незабудки...
а я помню реки аромат... и твои чуть прохладные руки...
Мне не вышить ни гладью, ни в крест это небо, что стынет в закате...
я касаюсь глазами небес... чей язык мне до боли понятен...