Я чувствую - во мне живут стихи.
Я их готовлю с кипятком и с перцем,
От сора чищу, от ветвей сухих,
Вынашиваю, как дитя под сердцем.
Леплю из глины. Мой гончарный круг -
Моя свобода, мой апрельский ветер.
Здесь царствует обьединенность рук,
Здесь взрослые безъядерны, как дети,
А дети пахнут солнцем и дождем.
Мои стихи живут во мне как данность,
Они ясней и глубже с каждым днем,
Но все боюсь - а много их осталось?
Быть может, истощим запас стихов?
И я однажды перестану слышать,
Как море тихо шепчется с песком,
Как ночь котенком топчется по крыше,
Как бъется сердце у больших осин,
Как безупречно небо в темно-синем...
Боюсь однажды грохнуться без сил,
Споткнувшись о подсунутую мину.
Но мне в зрачки упрямый свет глядит,
Он хочет, чтобы я жила и пела,
Пока душа светла, как малахит,
И сердце для людей не онемело.