Мои волосы пахнут чужими сигаретами,
чужими мыслями и незнакомыми станциями метро,
пока все палят из пустых обойм по людным проспектам и
пытаются вылезти из душного вагона через дрожащее стекло.
И я стою рядом с ними и тоже хочу выбраться,
тоже хочу вдохнуть свежий воздух и выдохнуть никотин,
но боюсь остаться наедине со злым городом, да и не сдвинуться
еще много станций. Сухпаек, жаль, роздан, да и был один
и почему-то как всегда достался старому машинисту.
Чувствую, что если все-таки кто-то и выкинется на шпалы,
то это обязательно буду я, когда вокруг прибывают новые лица,
и негде достать наркотики. Мой мозг не выкован из металла,
он отчаянно плавится. Чертовы поздние пассажиры.
Какую же ярость рождает желание выбежать и надраться.
Такое просто не может нравиться. Только если все еще живы,
не надышались, и поезд не опоздает минут на двадцать.
Мои волосы пахнут чужими сигаретами,
чужими мыслями и незнакомыми станциями метро.
Осталось проехать десять, махнуть рукой, раздеться и
пойти вымещать убийствами все свое накопившееся зло.