Картину раскрывает мне окно:
Наполнена природа вдохновением.
Никто не сможет это полотно,
Запечатлеть с таким же откровением.
И кажется... что проще? А ведь нет:
Гора обнявшись с зеленью ласкаются.
Ручьи несутся, оставляя след,
Среди камней, кустов порой скрываются.
Туман осел и движется к окну
Лишь купол монастырский чуть заметен.
Он спрятался в листву, в сырую мглу,
Как человек, от надоевших сплетен.
Вдруг вдоль дороги, вьющейся змеёй,
Крик журавлей послышался гортанный,
Решивших здесь устроить отдых свой ,
Как в давний миг картины первозданной.
Не вижу. Память лишь рисует их:
Прогуливаясь важно по поляне,
Места осматривают, родичей своих.
Заснут, а страж останется в тумане.
Не слышан плеск прибоя, тишина.
Все птички от тумана скрылись в щели.
Лишь редкий крик доносится - весна,
Зовущая живое к важной цели.
Идиллия картины рядовой.
Не уж-то мы сломать её посмеем.
И "братьев младших" в алчности людской,
Любовью человечьей не согреем.