Завтра снова весна,
зайчик солнечный вновь
мне горячим лучом на подушку ложится.
И опять не до сна.
Только, знаю, любовь
этой новой весной мне уже не приснится.
Быть не может любовь
ни коварна, ни зла,
виноватой она никогда не бывает.
Это просто, сгорая, обиды зола
потихоньку из сердца её вытесняет.
Чувств сгоревших остатки
не выбросишь вон.
И не сразу душа с ними хочет расстаться...
Только память хранит и хранит телефон,
только сны непонятные снятся и снятся...