Он вставал с улыбкой июньским рассветом,
выходил из теплой и сонной избушки.
На пороге слушал синицу-подружку:
мол, орлы его называли поэтом.
Опуская в воду весло из березы,
он скользил по зеркалу озера в лодке.
Он писал сонеты осинам-погодкам,
собирая в лужах небесные слезы.
Он читал Есенина солнечным бликам,
укрывался тенью от пламени полдня,
и ему шептали прибрежные волны
про любовь к природе, туману и книгам.
Он дышал всей грудью свободным полетом,
карандашный крик выдыхая обратно.
Бормоча под нос Гумилева невнятно,
он шагал по следу, что в строках наметан.
А когда мелькнет вдруг последним билетом
бесконечно-млечная лента дороги,
он уйдет за полу-святые пороги.
И его закаты. Запомнят. Поэтом.