мои чувства захлопнули ставни,
округлились на мелочь в пути,
выбирая из прошлого главным,
что не бросить и что не спасти,
мои чувства схоронены степью,
где с ветрами гуляет ковыль,
и рябины аллеющей ветвью,
пишут прозу с названием быль,
мои чувства совсем неизвестны,
по седьмому свернули с чудес,
их не выпросить лабужной лестью,
в переправе, дымящихся, в лес,
занимаются чувства разлукой,
и грустят, и грустят об одном,
что их сон по касательной, в руку,
до сих пор называется сном,
что по белому-белому свету,
только в небе их завтрашний путь,
если будешь в том радужном лете,
то меня захвати, не забудь.