Что движет мной, когда беру перо,
Излить пытаясь мысли на бумагу,
Стирающим слезу с лица Пьеро,
Печальным, но с надеждою на благо?
Не знаю...Может, высохший фонтан
Словес опять взлететь решил, сверкая,
И рифмы зуд, как след душевных ран,
Хронически в подкорке нестираем.
А может, я тону в трясине сна,
Дыша через соломинку рассвета,
И мне его развязка не ясна,
И мысль полна убийственных сюжетов?
Возможно. Но, как крылья мотыльков,
Сожжённые в полёте, канут в Лету,
Я предпочту сгорать плохим поэтом,
Чем вовсе не писать своих стихов...