В пучине мрака высится тот холм,
Его лишь изредка заря касается тогда,
Когда ещё не видно сов –
Тех созерцателей молитвенных крестов,
Растущих в городе немом могильном...
Я похоронена здесь, так
И правда то, что домовина
Мне, сплетена из слов – оков,
Из длинных, в ряд уложенных досо'к,
Каймою кружева из строк –
Из чёрной ткани окружённых...
Уродство прячется меж снов,
Чуть тленность трогает черты, мне
И горький дождь стучит по швам,
И разъедает лепестки гвоздики,
Слетаются голубки на тот холм,
На холм – пристанище, мою могилу...