Я поэтом не родился,
Просто случай получился.
Как-то пьяный я упал –
Ночь под «Пушкиным» проспал.
Встал я рано поутру –
Вирши вертятся в мозгу…
Но понять я не могу –
Толь свои, то ли гуру.
Но недолго разбирался –
В село Царское смотался.
Ну а там вина набрался –
И с Поэтом пообщался…
Ясно стало все, как днём –
Мы стихи писать могём.
Пушкин был повеса тоже,
Когда был, как я, моложе.
Попивать любил медок,
И до девок был ходок.
И чудил он тоже так –
Доходило и до драк.
Но средь этих всех чудес
Стихотворный шёл процесс.
Несмотря на все пороки,
Он писал велики строки…
Я не Пушкин, не пророк,
Не воздвигну себе столб -
Александрийского столпа
Не построит мне толпа.
Лежать буду на погосте -
Там не ходят люди в гости.
Петь стихи мне будут травы,
Что растут среди дубравы,
Тихий ветер их колышет,
Только мёртвые их слышат.
Может, Пушкина там встречу,
Или он меня заметит…
20.04.14