Сидел я дома пред листами
И думал стих вам написать,
Но оказалось не по силам,
Вулкан внутри меня угас.
И вот, сижу, смотрю в пустые,
Без жизни - белые листы.
Как вдруг, я слышу, что в квартире,
В которой нету и души,
Раздался скрип гнилого пола
И вижу чей-то грустный лик.
Не тень, да и не призрак вовсе,
Да и на смерть он не похож.
Стоит, молчит, в плаще, чернее
Которого не видел свет.
Стою, от страха онемевший,
Смотрю на этот силуэт,
А он молчит, ни звука, вздоха,
В глазах пустых - погасший свет.
Стоим и смотрим друг на друга
Одни... в тиши... и только треск.
Трещит огонь в печи камина,
Трещит, чтоб тишину пресечь.
Хотел заговорить я с духом,
Его глаза сказали - "нет."
Я сел и взялся за бумаги,
Пытаясь отвести свой взор,
Я думал, силуэт исчезнет
И прекратиться этот мор.
Но силуэт стал только ближе,
Я слышал, как течет слеза,
Течет по призрачному лику,
Течет, и вот уж тишина...
Не слышен треск, не слышно вздоха,
А только холод и тоска...
Меня снесло волной печали,
Душа, от боли сотряслась,
Заставила писать поэму
О том, что значит пустота.
Слеза упала на бумагу
Составив из чернил слова:
"Не забывай, что значит горе,
Чтоб счастье оценить сполна."
И дух исчез в тиши полночной,
Остались только лишь слова.
Вернулся треск огня из печки
И снова: стол, листы и я...