Проживший жизнь нелегкую художник,
Стоит сегодня около метро,
Сегодня жизни он своей заложник,
А раньше он ходил с семьёй в кино.
А раньше он писал портреты,
Любил вино, коньяк, красивых дам,
И с дамами он пел свои куплеты,
И часто посещал он ресторан.
А нынче жизнь его не сладка,
И алкоголь почти добил его,
Куда-то делась жизненная хватка,
И за душою не осталось ничего.
А может быть возьмёт он в руки краски,
И рановато бить ещё в набат,
И вспомнятся ему, забытые все ласки,
С холстом он снова выйдет на Арбат.
И повернётся вновь к нему фортуна,
И снова станет он, как раньше знаменит,
Его картины красотою, как лагуна,
И радость жизнью сердце исцелит.
И снова будет он как раньше человеком,
И снова будет у него свой дом,
Судьба так повторяет век за веком,
И мы с надеждой в будущее светлое живём.
1999