Вечер. Сумерки. Звуки стихают.
Сильно пахнет душистый табак.
Я взбираюсь на старый чердак,
где пропитано время стихами,
где песчинки, о стёкла шурша,
убегают из вечности в вечность
Просто жить — ах, какая беспечность!
И не ведает страха душа.
Там, где синий небесный шатёр
со своей Шамаханской царицей
погоняет небесный возница
меж отрогов заоблачных гор
И стоишь, запрокинув лицо,
обречённый бессмертью и смерти.
И сосущая сладость под сердцем
бытие замыкает в кольцо.
Вечер, сумерки, время грустить.
Время времени, время прозренья.
Все слова обретают значенье,
и ни слова нельзя пропустить.
Бег пера, неподвластный руке,
порождает безумье и гений.
Может, это и есть вдохновенье,
приходящее на чердаке?