Я хочу отвлечься от потока света,
бесконечно льющегося словно щелчки
синего «Кругозора», по которому Битлз,
идущий по небу, произносит последнее «п-чхи».
Я хочу отвлечься, я хочу подумать
в другую сторону от чихающих окончаний,
засунуться в сумму всех отчаяний и обещаний -
уже не получится.
Я хочу отвлечься от той задачи,
от которой нельзя отвлекаться,
потому что, - что поп, что его подьячий
все равно, что ведомый, немой, незрячий –
прозревает когда-нибудь, перед смертью,
и увидев, что пойман прозрачной сетью,
начинает плакать, божиться, клясться,
понимая ценность земного царства.
Потому что в том неземном – небесном, –
пресно все, бесчувственно, бестелесно,
как пластинка синяя –
круг за кругом
год за годом,
милые,
друг за другом.