Ноябрь. В слюде тяжелые дожди,
и я хочу, как птица, - под застреху.
И некому мне крикнуть: «Подожди!..»,
а если крикну, то не будет эха.
И, все-таки, березовых вершин
хрустальное дотронется участье,
и скрипка… скрипка… на разрыв души…
....................................
Любви моей помехой стала жизнь.
Я помню, как летали стайки листьев.
И я молю: «Душа, не откажись!..
Я убегу и след смету по-лисьи».
2006(?)