***

Словно с дулом, прижатым к виску, я лежу здесь и бездумно пялюсь на кровь, стекающую по потолку и загадочно тому улыбаюсь, оттого что это все может и сон, но уж больно похожий на явь. В ушах моих звенит лишь стон, который ты изверг, меня обняв; от боли стон иль от облегчения, значения теперь иметь не может; я лишь в тебе ищу свое спасение, и, пожалуйста, даруй его мне, боже. Кожа горит, душа обращается в пепел, твои руки спокойствие тела моего крадут, и, когда слышишь ты мой робкий трепет, увеличивается количество этих минут. Ничего нет важнее этих жарких вздохов, этих пропитанных любовью мигов...нам надо взять пару-тройку уроков и научиться не отвечать на вызов.

,...Не смотришь в глаза при встрече, ни "привет", ни "пока", опять в подворотне будешь замечен, куда ты зашел "постоять". Глупо, не говори, не хочу тупых отговорок - пусть это душит меня изнутри, ты все равно останешься дорог: моему гнилому сердцу и пустой голове, в которой все сны и мысли, которых там триллион и тысячи две, лишь о тебе. Они там зависли.

Я бы рада просмотреть все твои улыбки в записи, над каждой из них рыдать и реветь: от дичайшей зависти, от того, что кого-то по ночам ты целуешь в лоб и кому то выключаешь свет.
А у меня тебя
Нет.