Не спишь опять. Ты смотришь в потолок
И, видя небо сквозь прокуренность подъезда,
Ты думаешь, что где-то там есть Бог,
Но ты давно ему не интересна.
И что, наверное, пора бы повзрослеть
И сжечь стихи в потрёпанных тетрадках...
И научиться больше не реветь
(Пусть даже тихо) лёжа на лопатках.
И стать такой же образцовой, как и мать.
Найти работу. Стопку умных книжек.
И, сбросив килограммов эдак пять,
Пленять умы застенчивых мальчишек.
И вот тогда всё будет хорошо?
Устроит всех такая вот девчонка?
Но это до печального смешно -
Все изменения пройдут, увы, без толку.
Всё так же недовольна будет мать
(Всегда ведь нужно быть умней и выше!).
Ты, впрочем, знаешь, что такой не сможешь стать,
Не бросив то, чем ты живёшь и дышишь...
Но вновь не спишь и смотришь в потолок,
Рисуя небо сквозь прокуренность подъездов,
Ты думаешь, что где-то там есть Бог,
А что ты выберешь ему не интересно...
21.04.2014г.