Мы, пожалуй, сейчас на одной высоте,
Хоть твердим, что всё в том же треклятом низу.
Просто меньше и меньше становится тем
Тихо ноющих ночью, как вырванный зуб.
За окошком моим два ряда фонарей,
Под твоим обрывают кусты по весне, -
Завтра - вербное...
Верь, говорю себе, верь!
Только кажется, это не почки, а снег
На ветвях, тихо дремлющих, - холод пока.
Полусонные кошки в объятьях лучей
Улыбаются-жмурятся. И - облака...
Быстро-быстро,
и больше не важно - "зачем?".