Я шла за нитью много лет,
Что называется судьбою.
Из дней слагала я букет
В кувшин с водою ключевою.
А каждый день имел свой цвет,
Свои прожилки, очертанья -
След поражений и побед,
Событий, дел и ожиданья.
И каждый пил из тех ключей,
Что от истока поколений,
Не от возвышенных речей,
От правды жизни и сомнений.
От материнского тепла,
От духа Родины с любовью
Судьба по капле натекла
В кувшин с простою красотою.