Прохладой ночь не остудила
Золы вечернего костра,
И словно месяца кадило
Дымок курило до утра.
Как угольки горели звёзды
И освещали старый сад –
Его не буйный, скромный, поздний
Цветенья белого наряд.
Но вот лоскутным покрывалом
Рассвет на ветви нежно лёг,
И над тюльпановым бокалом
Хмельно танцует мотылёк…
Пытливо смотрят незабудки
Задумавшейся мне вослед.
А я в цветенье майском будто
Моложе на десяток лет…
*
(Фото автора)