Ребёнок уронил на землю хлеб,
Ну, что ж, бывает. В этом нет порока.
А маленькая булка на земле
Лежала сиротливо, одиноко.
Малыш хотел нагнуться и поднять,
От неуменья сам готов заплакать,
Почти достал, но помешала мать:
"Не тронь! Другую купим, эта – кака!"
Другую? Значит надо подождать,
А эта рядом, только наклониться…
И слезы, словно капельки дождя,
На вскинутых обиженно ресницах.
Глаза ребенка… В глубь их загляни,
Воистину познаешь откровенье,
Одновременно выразят они
И страх, и любопытство, и сомненье.
У малыша в глазах – немой вопрос:
Быть может мама обозналась просто?
Но детская душа, как мягкий воск,
Сминается в руках нечутких взрослых.
И вот уж нету слёз, и он другой,
Готовый грозно ринуться в атаку,
На булку наступает он ногой
И топчет, повторяя: "Кака-бяка!"