Простите, женщина, что кофе не в постель
И денег нет на настоящий кофе,
Что бьёт судьба с размаха в фас и в профиль,
Срывает жизнь с заржавленных петель,
Что отзвенел отрочества апрель
И высохла восторгов акварель,
Что муж сбежал как бешеный кобель,
Знаменьем в череде иных потерь…
И студит одиночества метель,
А время, словно ржавая капель
Извечно неисправленного крана,
Сочится как хроническая рана
Чуть реже раньше, чуть быстрей теперь.
Простите, женщина, что всмятку всё вокруг,
От обуви до жизни в коммуналке.
И мне до скрежета зубов вас жалко…
Ведь не спасу я вас немедленно, не вдруг,
Не обниму, и не согрею рук…
Простите, женщина, что с вами не на «ты»
И никогда на «ты» уже не будем,
И за любовь молва нас не осудит,
И нам завидовать не будут люди,
И не пришлось для счастья жечь мосты…
Набатом грезится шагов усталых звук
Простите, женщина, что я не муж, не друг,
Что я устал от немощи помочь вам
Как тысячам других из многоточья
Надежды вечной избавления от мук…
Простите, женщина, что я не муж, не друг…