В тетрадочке живого места нет,
от корочки до корки, поле в поле!
усталый, перевязанный хребет
и тот словами липко обмусолен,
не разобрать – ни даты, ни причин,
ни повода, ни помысла, ни смысла,
и только дым, слезливо-едкий дым,
от каждого абзацного огрызка,
как-будто бы пылало, жил огонь,
обугленное время жалось в трубку,
семинакатной радужной дугой,
венчая вожделенную минутку.
Захолодело. Канули костры.
А время развернулось, стало – море,
течёт оно сквозь буквы и хребты
и даже дыма не оставит вскоре.
апр2014