"Поэзия - та же добыча радия..."
В.В. Маяковский
Стихи родятся в муках тоже,
Но как бы ни страдал поэт,
Никто поэту не поможет,
От этих мук лекарства нет
Одна, без повитухи, в корчах
То упаду, то взмою ввысь…
«А может зря бумагу порчу?»-
Мелькнёт спасительная мысль.
Тетрадь – в клочки, обрывки – в урну,
Какой от графомана прок?!
О рифы рифм потоком бурным
Разбит поэзии челнок.
Но Мир от этого не рухнул,
Не вымер, не пошёл ко дну,
А я… я ухожу на кухню,
Как полагалось в старину.
Меня влекут свои заботы,
Не зря у древних было так:
Мужчина ходит на охоту,
А женщина хранит очаг.
И пусть не в шкуры я одета,
И суп готовлю на плите,
Но сколько прелести вот в этой
Сугубо женской суете!
Перетираю, мою, чищу
(В душе невиданный подъём),
До блеска довожу жилище,
Тут я на месте, на своём.
Всё! Больше сочинять не буду,
Не приложу к бумаге рук!
Но… снова дел скопилась груда,
Горой немытая посуда,
А я в объятьях новых мук