Я нарублю стихов, как дров,
Но что от деревяшек толку?
Коль нет души, то нет стихов,
И их не жалко бросить в топку.
Стихи родЯтся от любви,
И выливаются из сердца,
Они все в муках рождены,
В стихах поверх щепотка перца.
И щиплет душу эта боль,
И не придумана таблетка,
И пишет про любовь стихи,
Измученная жизнью детка