Как ржавая лоханка на приколе,
Уставшая от ветров штормовых,
Я буду жить в стране забытой боли.
И там, среди любезных и чужих,
Я стану толстозадым сэром, паном,
И всем своим гламурным комильфо
Довеском к пухлым кожаным диванам
И царствующим вдовствующим дамам
В бриллиантах и накрученных авто.
Страна забытой боли, где ты, где ты?
Ну, как же мне припасть к твоим устам?
Карету мне, карету мне, карету!
Я каждой мыслью, каждой клеткой там.
В стране забытой боли, где забуду
Меня с бедой связующую нить,
И хляби и московскую простуду.
Вот только русским там уже не буду,
А это мне навряд ли пережить...
*******
Не писать, ей Богу, не писать!
Не коптить свечой чужие окна,
А на раз, два, три, четыре, пять
Взять, и навсегда себя захлопнуть.
И угаснуть жилкою виска.
Да прибудет времени стократно!
Чтобы из дырявости носка
Извлекать премудрости Сократа,
И не кануть в Лету от ножа,
А уйти легко, без кровопуска.
Перспектива, ох, как хороша!
Только это, как-то, не по-русски...