Так причудливо, лесенкой, сложен
из совсем непохожих годов,
то он - неженка с тонкой кожей,
то огнем полыхнуть готов,
то воюет, кричит и кается,
то плывет, прощен, в небеса…
Но сбывается – здесь сбывается –
только то, что он хочет сам.
Вот опять весной заполошною
загуляет, не знаю, с кем.
И ладошкой прикроет прошлое,
словно родинку на щеке.
И обманный он, и обманутый -
и торговцами, и ханумой…
Но зализывать боль и раны ты
приползаешь сюда – домой.