Ты говоришь, мол, одиночество – не порок,
что не нашла того самого, всё не то, все не те;
Да и быть одной пойдёт тебе только впрок,
и вместо любви, отдаёшься будничной суете.
Ты утверждаешь, мол, любовь – проделки дьявола, не иначе,
а взаимность - диснеевская чушь;
ты по ночам в подушку горько плачешь,
По щекам потекшую размазывая тушь.
Ты молчишь, мол, я любила, а меня с частичкой "не",
и что пишешь мерзкие стихи, вроде этого.
читаешь их потом кошке в полной тишине.
А твои мысли, они ведь тебя погубят,
Правда ведь, что ты не хочешь жить?
Знаешь, при таком раскладе,
Пусть уж лучше тебя целуют и любят,
чем ты будешь, не целуя, любить.