* * *
Вино-град…
Это градин холодных стук
По горячей мягкости губ.
Из дождя, точно арки, мосты растут.
Тротуары ручьём бегут
Мимо окон, светящих тому, кто жив,
Кто, как мошка, летит на свет.
В каждой градине капелька тёплой лжи.
И спасенья от града нет.
Вино-град…
Это город прощённых вин,
Сохранивший муската вкус.
Я по пьяным бульварам брожу один.
Но от веры не отрекусь
В то, что плачущей ночью – в дыму, в бреду, -
У промокших дворов в горсти
Я, как отблеск рассвета, тебя найду,
И шепну, протрезвев: – Прости!
04/2014