Я, прости, улетаю,
и среди облаков
вам не нужно искать
мой размашистый почерк.
Словно птицами в стаях,
косяками грехов
мы уносим в века
всё, что дорого очень…
Я лечу над полями
нерастраченных лет,
над зеленой травой,
где ветрами врачуют…
Только жаль, мне не с вами
согреваться, гореть,
и вернуться домой,
и уверовать в чудо.
-Улетай, улетай! –
меня ждут облака,
-Не лети, не лети! –
мне приходят ответы.
Мои птицы все тайны
уносят в века,
Всё, чем были близки.
Всё, что было не спето.