Он был поэт, ему не надо
Её телесной красоты,
Но для него была награда
Касаться струн её души
Он счастлив был своей строкой
Её желанья выполнять
Но убивался он тоской
Когда ей вздумалось молчать
Тоска с сомнением дружна
Она как клещ готова впиться
И повелит сойти с ума
Иль, в крайнем случае, напиться
Она как червь испортит плод
На ветке бережно привитой
И он не сорванный сгниёт
Один тобою позабытый
2006г.