Что – писать? Это значит, всего лишь в сроки
Упаковывать смысл – так гласит молва.
Кто бы знал, как даются мне эти строки,
Как надсадно звенят в голове слова,
Как ночами бездомными злыми псами
Они сны не пускают на мой порог...
Вы попробуйте лучше, пишите сами
И узнайте, кто справился, кто не смог.
Эти чувства приходят не по сигналу,
Не по зову, заказам, не по звонкам,
Просто что-то вдруг щёлкает, замирает,
Продирает ознобом по позвонкам,
Пробирается тяжестью до затылка,
Мятной свежестью щиплет на языке,
Так, наверно, призывно блестит бутылка
В пене волн на прибрежном морском песке.
Кто бы знал, как порой меня замыкает,
Кроет целыми днями и коротит
Так, что рифмы морзянкою отбиваю,
Я ведь только транслятор, я проводник.
Просто что-то внутри не даёт покоя,
Ищет выхода, способа стать извне:
Моё слово прочтут, и оно, живое,
Сразу станет принадлежать не мне.
Что – писать? Это значит, в любое время
Смыслы ритмом и рифмами облекать,
Это быть себе хворостом, трутом, кремнем,
И песком, и водой. Гасить, разжигать.
Это душу тянуть из последней силы,
Чтобы каждое слово живым росло,
Чтобы вы прочитали и не спросили,
Тяжело ли писателя ремесло.
24.04.2014