Есть сердце,
которому быть пронзенным
Острой стрелой - как вода...
Есть слово,
которому произнесенным
Не стать никогда.
Но гложет:
а вдруг я имею право,
Мир под себя менять?
"Но, может..." -
и мысль эта, как отрава,
Мешает спать.
А ночью
все чувства Остры,
Как бритва. Или лабрис.
Точно
прядут свои нити Сёстры,
Решишься -
Не промахнись.