Становлюсь сентиментальной и плаксивой.
Что со мной? Наверно, это возраст…
До последней нитки жизнь я износила.
В прошлом – всё. А дальше… дальше проза.
Проза дней, своей безликостью похожих.
Различимых разве тем, что иногда
Мне возьмёт да скорчит пакостную рожу
Ведьма старая, с косой, из-за угла.