Затворник старого двора,
он шаркает метлою.
Метет и шкрябает с утра,
и очень мало стоит
его борьба за чистоту
под нашими ногами.
И смотрим мы сквозь пустоту,
когда он перед нами
случайно встанет на пути
с привычным перегаром.
Он мог бы быть у нас в чести,
наш верный дворник старый.
Его здесь знает каждый куст
и каждая скамейка.
Двор без него сиротски пуст,
без вечной телогрейки,
ушанки, «ушками» наверх,
и валенок в калошах.
Его здесь знает каждый нерв.
Но он для нас ничтожен,
привычен, как … не знаю, что…
Жильцы не раз сменились,
вернулась мода на пальто,
юнцы остепенились,
женились, деток завели,
разъехались по свету.
А он всё так же за рубли
скребет свою планету,
вместившуюся в старый двор,
наш дворник дядя Сёма.
Он - нашей совести укор,
седой хранитель дома.
С каких времен, с какой поры
к нам призван ангел этот?
А рядом грязные дворы,
где дядей Сёмов нету.