Штырит

Не столь важен размер вашей комнаты, высота ее потолка и обои. Абсолютно. Моя комната- организм. Она всегда полна. Эмоциями, людьми, барахлом, конспектами наконец, сонные кардиограммы прошедшей мимо учебы. Извечные процессы, цикличные, логичные, имеющие в своей основе общечеловеческие основы. Стены сочатся. Шутки, прибаутки, несуразные высказывания, любовные охи, икота,нецензурная брань. Храп наконец. День за днем. Впитывают в себя с немым протестом уходящую мою жизнь эти 4 мастодонта. Бывают моменты, когда становится тихо. Слишком. Стук сердца и боль сквозняка в оконном проеме. Тишина наступает резко. Ударом в затылок мягкой подушкой и редким шуршанием за соседней стеной. Люди, которые случайным образом наполняют тебя изнутри солнцем и заставляют литься через край собственное забитое "Я", делят с тобой твой собственный диван или вообще ссылают на каторжную раскладушку, поглощают стратегические запасы еды из холодильника и диктуют законы собственного эгоистичного мира , вытирают об полотенце для лица, далеко не лицо, люди , которые вливаются в общую экосистему хаотичного движения съемной квартиры, наполняя каждый казенный сантиметр чем- то новым, заставляющим жить и дышать. А потом пропадают.Далеко не на вечность и все же. У них все хорошо. Они думают, дышат и далее по тексту. Просто им становится пора. На работу, к семье, учебу. Друзья приезжают и уезжают, приходят и уходят, ибо ноги изначально входят в базовую комплектацию человекообразных. Ты жмешь и обнимаешь их, смотришь вслед взглядом брошенного пса, проворачиваешь ключ в безотказной замочной скважине и открываешь дверь. Там все хорошо, жаль, что при этом все как и всегда.Новыми кажутся лишь послевкусия до боли знакомых ароматов духов.