Я забуду твой голос, а не только адрес,
которым беглой кривою моя записная
татуирована книжка. Тропа лесная
сохранила наши следы навсегда. Остались
твои фотографии пылиться в гостинной, между
листами фотоальбома. На них, надежду
запечатлел объектив некогда, в колоннаде,
принадлежащей твоей улыбке, которой ради
я был умереть согласен: поскольку нежной
казалась гибель при этой улыбке, ставшая неизбежной.
Когда-то я отгонял старуху с косой, и мысли
об этой костлявой, и только юность
ценил, ибо считал эпицентром жизни
именно юность, с чем-то юрким, как юнкерс.
Я думал, что ветер, который в твоей косынке
перебирал, словно четки, шелка не сможет
когда-либо остановиться, как на фотоснимке
остановилось время, которым прожит
не один мой взгляд, что теперь, когда я
обещаю забыть твой голос, насколько ты молодая!,
восклицает, кривя уста над лицом. Ах, уста
того времени, у которого нет конца
и начала! У которого нет лица,
как у будущего - листа
чистого, ибо он жизнь, называясь, даром -
всеми пользуем и замаран!
Я забуду не только голос, но змейкой волос
вьющийся, как тропа лесная среди берез
и тополей, кладущих на санный полоз
тени свои, как листву после гроз.
и подобный солнцу над глянцем кровель,
самое главное, чего уже нет - твой профиль.
я забуду твой голос, пероид жизни - зимой
называя, поскольку представить тебя немою,
я тоже буду не в силах, и дара речи
лишить не способен тебя, потому что плечи
помнят ладоней тепло и жару ладоней.
Как забыть твой голос, и не сделать тебя тихоней?
Не завыть твой адрес, когда он под самым носом?
Как забыть твой волос? - как не раннее утро росам?
Так после "как", словно дым из трубы знак,
знак вопроса. И как же он вьется! как!