В те дни, когда был я персона грата,
Стоял со всеми в правильном строю,
В рецензиях – от нежности до мата –
Любили все поэзию мою.
На премии привычно выдвигая,
Мне говорили:
- Наш ты в доску, друг!
Но правда, безобразница нагая,
Явилась, чтобы жизнь испортить вдруг.
Она пыталась каждой новой строчке
Подбросить слишком жаркий уголёк,
И, этой голой девкой заморочен,
Стал я творить рассудку поперёк.
Ах, женщины!
Они всегда безумны,
Особенно раздетые до пят.
Какой-то критик возмутившись шумно,
Сказал, что я в разврате виноват.
Другие эту пену подхватили,
Взболтали до яичного белка,
И стал я то пустой, то инфантильный,
То вроде записного дурачка.
Творю я.
Поседел, рифмуя чувства –
И радость, и любовь, и крик цветов,
Но все доценты – письменно и устно -
Мои стихи снимают с облаков.
Полёта нет.
Печальный свет, мигая,
Вновь плавится бесцельною виной,
И правда, безобразница нагая
Без устали хохочет надо мной.
Рафаэль-Мендель
26 апреля 2014г.