Я прозевал конец света,
того самого света,
который я так хорошо знал
на протяжении тридцати лет.
Джон Уиндем. День триффидов.
В "День трифидов" к нам придёт
Беда,
Мир омоет Свет
и будет Тьма
Ужасом,
ползущим по земле,
Необъятным,
но осознанным вполне,
Ощущением безумного зверья,
Тихой сапой,
из – за каждого угла.
Стынут улицы,
враждебны и пусты,
Под рукой бетон,
стекло,
кусты.
Одинокий крик
и жизнь раба,
Новое прочтенье бытия
Власти зрячих,
и не знающих любви,
Только вопли,
только стоны
и мольбы…
Вера наша нас оставит
навсегда
Мутной плёнкою поддёрнуты глаза
Обречённых
в закопченных городах
Чуять запах тлена,
слышать страх
Пожирающий в душе остатки дня
Прошлой жизни
оборвавшейся с утра
Чёрной бездной,
развернувшейся у ног
И восставшей
баррикадою дорог.
– Где я?
Кто здесь?
Господи…
Зачем?
Люди, где вы?
Рядом ли,
и кем
Взят за руку нервно хваткою рукой.
– Смерть.
Беда.
Пора,
идём со мной.
И когда незрячего тебя
Поведут не те поводыря,
Ты, рукой вцепившись в край плаща,
Побредешь,
неведома куда
За ведущим в полной темноте,
Доверяя жизнь другому
как себе,
С детской верой,
что ещё не умерло
То, что в детстве называлося
– Добро…
Ну, а на привале,
привалясь к стене
В хлипкой,
невесомой тишине,
Зачарованно вдруг зазвучат слова;
– Есть мол в окияне,
Счастья – острова,
Там живут Надежда и Мечта,
Там покой,
и свет,
и доброта,
Не обидят никого,
не предадут,
Всем там хорошо,
ведь там, не тут.
Нет обмана
среди братьев и сестёр,
Ложь восходит ведьмой на костёр.
И сгорает злоба и тоска,
А любовь,
– спокойна и нежна
В каждом сердце,
оживающим вблизи,
Той страны,
куда никак не добрести
Не дойти с тобой нам,
– никогда,
По тропе, что растворили небеса…
Веща птица спрячет под крыла,
В буре уцелевших города.
Уцелевших, сохранивших своё Я,
Смелых, дерзких, уважающих себя
Как нетленное начало и подобье чистоты,
Что над миром вознеслося исстари.
И гудят в груди колокола
Коль не ты,
не Я,
то кто тогда?
Кто сумеет донести
тебе
и мне
Правду – матку
в первозванной чистоте…?
Вера верой,
только думай головой,
Во что веруешь,
и рядом кто с тобой.
Быть простым и чистым
как дитя,
Но при этом мудрым
как змия,
Нас учил учитель,
наш Отец,
И по совместительству Творец
Этой жизни,
полной боли и огня,
Что в груди пылает у тебя,
и у меня.
Бог почил на небе в день седьмой,
А у нас по прежнему Шестой…
1. августа 2011г.
p.s.
Фото из ин-та. Автора к сожалению не нашёл