Я пишу тебе, милый, из этих стран, о которых ты вряд ли узнаешь из выпуска новостей.
Между нами ветер и океан, города, дороги, десятки стен,
Золотые улочки по весне, проходящих мимо прохожих седые лица.
Иногда я вижу тебя во сне. Жаль, в последнее время мне редко спится.
В отголосках памяти зеркала, посмотрев в которые холодом обожжет.
Я до боли долго тебя ждала, но себе вопреки неизменная шла вперед.
Я пишу тебе письма, в душе затаился бес, без которого эта поэзия - только пепел.
Мне бы птицей взлететь, достучаться бы до небес, только чтобы однажды ты снова меня заметил.
Я пишу тебе письма из тех неизвестных стран, о которых читали нам бабушки на ночь сказки.
А над миром восходит рассвет и густой туман, что подарит нам вновь долгожданной свободы маски.
И тогда отцветет наш последний любви цветок, и тогда я скажу напоследок, "не жди вестей"
Я хочу тебе счастья и мира на вечный срок... я сожгу эти эти мысли. останется только текст.