Внутри он пуст, снаружи – хлам:
Здесь – скоро век – никто не служит.
Но полбеды отстроить храм,
Стократ сложней очистить души.
Осталось что от тех станиц,
Где, проводив, уж не встречали?
Святые с битых фресок ниц
На нас глядят в немой печали.
Ведь тяжелее вдовьих глаз,
Страшней родного пепелища
Им знать, что Бог однажды в нас
Самих же нас так кротко взыщет.
И сердце, данное любить,
Пронзит тоска, острее стали,
О том, кем призваны мы быть,
О том, кем мы, к несчастью стали.
… Во мне стенает наглый Хам,
Пристыженный простой молитвой.
О, сколько боли, если храм
Напоминает поле битвы…
29-30.09.2011
Фото автора.