эй,
дорогой,
мне слишком ярко,
мы,
кажется,
сбились с того пути,
когда забывать
наилучшее —
жалко,
но всё же возможно
шептать
“не грусти”.
но всё же возможно
самому разбиваться,
верить:
так лучше будет.
“ведь правда,
ответь?”
и ждать
до малейших частичек
счастья:
открыв душу,
наотмашь
ответят
“нет”
и ждать,
что дальше не будет
таких людей,
которые видом —
всё разжигают
внутри,
уходя —
оставляют проросшие крылья
на гладкой спине,
давая понять,
мол,
сам сможешь,
гори;
что облака
не оставят ран
на твоих ногах,
как камни там,
где горел костёр.
вы разошлись,
он в татуировках
на твоих руках.
вы разошлись.
и почему-то не говорите
имен.