В один момент, все начинают думать, что ты сумасшедший,
Не более, чем потерявший рассудок, кусочек вечного.
Вырастаешь из разговоров об ушедшем
И необратимом,
Сбиваешься с пути, преднамеренного, бесконечного.
Молчишь о том, что думаешь о других
И начинаешь больше слушать,
Навостряешь уши,
Осознаешь, что, вроде, ты не один
И, создавая иллюзии, боишься их вдруг
Разрушить.
Это не просто так, это болезнь
И говорят, что часто она неизлечима.
Пытаясь уверить себя и окружающих, что все хорошо,
Мы ищем сотни и сотни ее причин.
В комнате, зарываясь в подушки и кутаясь в плед,
Ищем лекарство в мыслях и одиночестве,
Но, понимая, что его нигде нет,
Рассуждаем о вечном, ударяемся в творчество,
И пусть это последние наши дни,
Дальше все будет так, как судьбе захочется.
Осознаем, что остались совсем одни,
Думаем: "Выхода нет. Конец." И от боли корчимся.
Но если ты проснешься счастливым вдруг,
Если тебя разбудят спустя целый век,
Есть вечное средство от боли, послушай меня, друг,
Нет лучше лекарства, чем человек.