Акварелью по шёлку рисую шафранный путь,
каждый шаг приближает семнадцатую весну,
засыпает журавлик, которого я несу:
мало времени мне остаётся - всего лоскут...
Вслед за тенью неспешно шагаю в горах — давно.
Чем я ближе к вершине, тем ярче во мне луна.
Каждой ночью цветущая слива вдали видна —
рано чёрное шить кимоно, проливать вино.
Трудно в гору идти, оставаясь самим собой.
Иероглифы «путь» и «жизнь» вижу в огне свечи,
руки крепко сжимают изогнутые мечи...
Если я не вернусь — разбросайте мой рис весной.