Начинаю словно об одном,
А кончаю чем-нибудь другим.
Вот опять я вижу этот дом,
Странные скульптуры перед ним.
Девушка с винтовкою в руке,
Юноша с отбойным молотком.
Дай мне, моя Родина, в тоске
Выплакать все слезы о былом.
Дай мне вынесть новую беду,
Не одну, пожалуй, не одну!
Я сейчас на Обуха сойду,
В Троицкую лавку загляну.
Дамаскина книгу я куплю,
Отрывной куплю я календарь.
Боже, Боже, я тебя люблю,
Может быть, острее в эту хмарь.
В эту склизь январскую и муть,
В этом зле, попущенном Тобой,
В грудь пытаясь воздух протолкнуть
От бензина грязно-голубой;
Выхлопными газами дыша,
Посреди истерзанной страны,
Неумело высказать спеша
Покаянья слово и вины.
...................
Это я, никчемный и пустой,
Может быть, последний из людей,
На московской грязной мостовой
Вопию о милости Твоей,
Словно опасаясь не успеть
Все провалы вычистить души,
Боже, я готов бы умереть –
Лишь бы только больше не грешить.
Лишь бы только снова этот край
Прадедов, и дедов, и отцов
Стал – не раем – здесь не нужен рай! –
Колыбелью для его жильцов.