Пришёл из магазина.
Жена рассматривает сумку с покупками, перебирает их.
Взгляд у неё ищущий, я сказал бы – жаждущий крови.
Наконец, она испускает радостный вопль – нашла!
- А почему кефир просроченный? – захлёбываясь от удовольствия, восклицает жена.
- Он не просроченный, ещё три дня годен.
- Это одно и то же! – упорствует жена.
В её голосе появляются ненавистные мне визгливые нотки.
Я уже не слушаю бесконечные вариации слова "Просроченный", а с тоской думаю о жизни.
Что там кефир, когда давно просрочены чувства и эмоции!
Ухожу в другую комнату.
Сижу молча, ни о чём не думая.
Стихи закипают сами.
Гоню их.
Не уходят.
Придётся записать.
Но нет сил.
Ложусь на диван, постепенно засыпаю.
Утром вижу на столе листок бумаги со стихами.
Странно – как эти строчки попали на бумагу.
Перечитываю.
Мне не хватает сказочных желаний,
Душа во тьме, не видно ни черта,
Давно уже в житейском балагане
Просрочена заветная мечта.
Апрель – к концу, скворцы любовь пропели,
Тюльпан отцвёл, и вишня холодна.
Под звуки обездоленной свирели
Просрочена прекрасная весна.
Часы спешат к последней остановке,
Срываются секунды с болью вниз,
Валяясь на потрёпанной циновке,
Просрочена единственная жизнь.
Кто это написал?
Стиль вроде бы мой.
Входит жена, на губах странная улыбка.
- Ты ночью бормотал во сне. Вот записала.
Гляжу на неё с удивлением:
- А как же просроченный кефир?
Трудно всё осмыслить.
Изложил по порядку – может, другие что-то поймут в этом мельтешении чувств и эмоций?
А я пойду за покупками.
Леитраот – до встречи.
Рафаэль-Мендель
28 апреля 2014г.